Crítica

Muitos me diriam que deveria eu voltar a escrever sobre outras coisas, que as pessoas talvez careçam de uma verdade que eu estou guardando para mim. Recuso-me a aceitar esta crítica como real. Se é a verdade que esta em cheque, não posso mentir para mim e fingir que não penso nisso durante todo o desenrolar do dia. Falso eu seria, se quisesse discutir política com os pássaros verdes que voam ao meu redor. Devo mais é falar em poesias, carinhos e flores, pois é isso que me cerca desde então.

Dias incomuns

Continue a brilhar, ó lua, tua penumbra tem inundado minhas noites de forma a torná-las em dia. Apareçam algumas nuvens ou não, parece que o sol não se esconde mais. O vento aqui fora gela a todos, até a mim, mas não cessa a vontade e o desejo que tenho de ver seus olhos e de ter você. O vento pode até me cortar, mas meu corpo, por dentro, queima de um carinho constante, de um gostar insano, de um desejo, de um calor, de você.

Pode?

Ao meu lado a vela escorre. Sob a luz semi escura eu tento não pensar, mas é incrível perceber como pode um coração bater, sabendo que logo você volta, mas que neste momento não esta aqui! Já pode apagar a vela pra você voltar?

hA de sentir

Me perguntei há alguns instantes: "Por que só te escrevo quando estou no inferno?"


Não sei te responder com tanta certeza, se é que o céu há de me dar vida, acho que então estou próximo dele.


Não consigo te dizer o que esta a acontecer, o que me dizem ter é borboletas. Não sei que sentido isso te dá, só quero que saiba que a beijei, e só de pensar, sinto gelar novamente.